TU

Esto no es poesía. Esta soy yo: desbordandome...

martes, 1 de septiembre de 2015

Agosto lloro

Me gaste todos los poemas
que encontré, que leí, que escribí.
Me gaste los cuadernos y las tintas de mis lapiceros,
las horas en el trabajo y en la escuela,
llorándote en letras.

Todos los días te escribí
todos los días te pensé
todos los días te extrañe
y otros mucho te soñé
y ni siquiera en mis sueños eras mío.

Cada poema por día, por lágrima.
Agosto, triste agosto.
Lloro conmigo mientras todo se acababa.

A veces me despertaba más de lo que dormía,
y es que los días se empeñaban en hacerme ver
como te ibas acabando poco a poco y todo
se iba volviendo realidad, y yo me negaba a ver
no quería abrir los ojos, pero cuando los cerraba
siempre estabas tú, y todo era así como
el terror de mis sueños.

Y yo lloraba, casi siempre por dentro
un llanto ahogado, es el peor.
y me consolaba a mí misma
y me arropaba bajo mi lluvia
y escribí para sobrevivir un poquito.

Todos los días luchar contra mí misma
todos los días luchar contra el amor que te tenía,
contra la heridas.

Y un día ya no estas
te has ido, como si hubieses muerto
ayer estabas hoy ya no,
como si nunca hubieses existido. Que miedo.
Y la vida camina y yo tengo que hacerlo sin ti.

Algo así es la muerte
tu adiós,
un día eres todo y de pronto
ya no eres nadie, te has muerto
y el mundo sigue girando
y la gente sigue caminando
pero tú ya no estas, y te olvidan.
algún día no recordaran que exististe.

Un día más, un día menos
que me importaba
todo era igual de triste
las malditas canciones
el estúpido sol.
Las mañanas frías
el viento tieso.

Agosto lloro poemas
más los que ya no quise escribir.

Agosto ya paso
se acabó.
y en cada uno de sus días
estuviste tú.

El ultimo día de agosto
todavía te llore y rompí
todos los poemas de mis ojos.

No eran lágrimas de despedida.
Fueron lágrimas a un amor muerto.
Sobre la tumba de los recuerdos.

Agosto había muerto llorando conmigo.
y mis lágrimas se fueron perdiendo
durante la última noche de sepultura.

Busco la coherencia del escrito
pero no existe.

Nada tiene la coherencia
Exacta; está es la vida.
-mi vida-
después de una muerte
simbólica casi atroz.

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